>> Si la mano de la historia me lleva hacia los galpones del rumor,
¿por qué buscar hechizos o encantamientos por amor a las palabras que habrán de sanar zonas
aquejadas por la pasión o por la envidia,
o por la desolación del cuerpo que vive y late y empieza a comprender la inevitabilidad como si
la poderosa belleza de un sonido repetido hasta el desgaste desencadenara en los conductos
liminares una resonancia más lejana que la voz?
Ecos que rondan por donde ninguna luz se emite.
Salgo a veces, el resonar de las dendritas cuando esparcen su estática sonora.
La noche inusitada debajo de la piel.
Humores que se desplazan por vías conocidas, a veces salen como si no tuvieran vida propia,
como si no fueran sus esencias las que invocaran sus perfectos movimientos.
Ay, si conocieras la química sustancia pero menos que eso, más acá.
Si conocieras la íntima sustancia que te habita,
que mueve las células perceptibles y las que no se deben percibir.
Pero allí están, inocuas, bordeando la materia que moldea tu cuerpo subyugado.
Pos si, la sustancia de las hojas o de un agua que beberías para que la eternidad,
y no la suerte, se implante tus neuronas.
Alma que se retrae hacia la noche intelectual que te rodea.
Un vacío surge allí que te delata, mientras los músculos emergen desnudos,
confiando en la memoria de tus manos.
Nunca, pero nunca extiendas tus brazos hacia el límite.
La extensión de tu cuerpo se reduce a la distancia de tus brazos,
a la altura de tu cuerpo como si nada fueran los sentidos.
¿No es tu mente así la que gobierna?
Es la alquimia de las aguas que das de beber a los perros.
>> If history's hand leads me to the dwelling place of rumor, why seek magic charms or spells
for the love of words, expected to cure those areas inflicted by passion or envy
or the desolation of a body that lives and palpitates and begins
to understand inevitability, as if the commanding beauty of a sound repeated
until it disintegrates could set off in the liminal conduits,
a resident more distant than the voice?
Echoes circulating where no light is cast, except sometimes when the crackle
of dendrites spreads their acoustic static and night is astonishingly skin deep.
Bodily fluids that rush through the known channels sometimes ooze forth,
as if they didn't have a life of their own,
as if their essences weren't the ones invoking their perfect stream.
Ah, if only you knew the chemical substance, but even less, somewhat closer,
if you knew the intimate substance that dwells in you that moves the perceptible cells
and those one ought not perceive.
But there they are, harmless on the edge of the matter shaping your subjugated body.
Oh, yes. The substance of leaves or the liquid that you would drink so that eternity,
instead of fortune, became rooted in your neurons.
A soul that withdraws the cerebral night around you,
a void that betrays you appears there while muscles emerge nude,
trusting your hands' memory.
Never ever extend your arms to the limit.
Your body's extension is simply the distance between your arms at the level of the rest
of your body, as if your senses were nothing.
It is not your mind then which leads, it is the Alchemy of water you give the dogs to drink.