>> This next poem is called Teologías and there's no story [inaudible].
It explains itself.
Teologías.
Hoy leí unos versos sobre dioses, escritos en 1978, año también del primer bebé probeta.
Y [inaudible] a todos los dioses, no aclara cuales.
Me imagino griegos, romanos o efigies primitivas.
Un olmo fugaz, la brasa, el ruiseñor de largas distancias,
el hueso y del [inaudible] entre veranos, nos habitan sencillamente como otra sangre,
flotan y se trasladan del tobillo al corazón, de la cadera al hombro,
de la rodilla hasta por fin alcanzar el cerebro, su dura madre, su pía madre.
La fisura de Rolando, la hendidura de Silvio y quién sabe qué lóbulo.
El hemisferio de qué función, si la lógica, la memoria,
o ese breve núcleo de la persona me piensa o me inventa,
aunque platónicamente lo recuerda y pone en su recinto o su ley,
en algún punto de la zona oscura, donde se [inaudible] siempre la orla dorada de su luz,
su roca alta y perpleja, su rito de ceniza y puñados de aire,
como algo ocurrido antes que nunca coincide con lo que ya sabemos.
Me pregunto, entonces, si creo.
Alguna vez tuve una visión extrañamente tosca y peregrina, en un tramo de calle,
en un circuito de postes, con la gasolinera en un ángulo,
hay un ángulo casi hostil tras la ventana y yo en el coche yendo.
En ese instante presentí muy rápidamente, con lastre y grieta, que un dios existía.
No se volvió a repetir, lo cual no demuestra nada,
salvo que quizá la aparición no fue para mi, sino para alguien que pasaba cerca,
uno de esos prójimos dotados de magia moral, buenos con instinto.
Todo juicio devuelto a un manantial de [inaudible].
Ningún pecado sin su cuota liviana de tolerancia.
Los he conocido, mi duda no se acaba,
pero si es verdadera esa presencia que percibí interrumpida,
aunque simultánea con las partes del mundo,
¿por qué se parece a algo que me ocurrió a mi un día?
Ahora un episodio casi íntimo, ya sin que importe el número,
si uno o muchos dioses, ni donde, si afuera o adentro.
>> Theologies, translated by Frances Sjoberg. Today I read a poem about gods,
written in 1978, also the year of the first test-tube baby, and the author asserts
that the gods, it's not clear which, but I imagine Greek, Roman, or primitive effigies,
the nightingale of long stanzas, the bone and the infants intermingling,
simply live within us, like another blood, they float and travel from ankles and heart,
from hip to shoulder, from knee until at last they ascend to the brain.
Its dura mater, its pia mater, Roland's fissure, the [inaudible] and who knows what lobe,
the hemisphere for what function, be it logic, memory or that brief nucleus of person,
I thought or I invented, yet platonically remembered, and included their enclosure
with their law in some spot, the dark zone where they will always be felt, the golden trail,
their light, their [inaudible] tall and [inaudible],
their rite of ash and clutch of air.
But it's something that has happened before,
that never coincides with what we already know.
I ask myself, then, if I believe.
One time I had a vision, strangely crude.
A stretch of road, at [inaudible] poles, with a gas station at an angle,
almost hostile behind the window, and I, in the car, watching.
In that instance, I quickly foresaw with ballast and craft, that a god did exist.
It never happened again, which proves nothing, except that perhaps the apparition was not
for me, but for someone who passed nearby, one of those fellow creatures,
endowed with moral magic, good by instinct, all reason returned to the source of codes,
not one sin without its thin [inaudible] of tolerance.
I have known that, that the gods were not [inaudible].
But if this presence is true, that I perceived in the [inaudible], although simultaneous
with all of the parts of the world, why does it seem like something that happened to me one day?
Now an episode almost intimate, so that it no longer matters whether one
or many gods, neither where, if outside or in.