>> Now in Spanish.
Once cuartetas y una nota desde Ventadour.
Ni de este mundo, ni de otro, esa casa rota con sus libros y su viento,
las campanas cocidas sobre los velos que respiran, entre.
Con sus canastas de alambre, planas como la luna, vinieron buscando la carne de la lluvia,
esos lectores de acequias, de márgenes oscuras.
Como si escucharan esa barca de gis azul y de sábanas atascadas,
a sus propias olas mientras se elevaban.
Por encima del humo fijo de los almendros, el otro, el de los gitanos,
sus conejos se rostizan en la luz sin viento.
Intacto, convertido en monstruo por mis propias sombras, oh lirios embozados,
los soles oscilan sobre la piel de la acequia.
El modo en que los ojos se deslizan un instante más despacio que la cara,
el pelo jalado como un trofeo encima de los hombros, después.
Sólo tú podías retirar tu mirada de mi custodia, desmenuzarla, fría, nebulosa,
entre las sombras tiesas de tus dientes.
El corazón para siempre ofrecido, encomendado a sus propias perdiciones,
esa extraña rosa inadmisible [inaudible].
Mira hacia atrás por el aro abovedado de sus brazos cherrido [fonético],
cuando las orquídeas de pedrería azul se resbalan por debajo.
En estas sombras blancas, la luz del viento donde vivimos morirías sin las olas plegadas de
palabras, esa cadencia que les damos.
Al atorarse los pétalos en los rubios cañaverales, di, no digas nada,
bastaría que un brazo perdiera la vista con sus propios susurros.
Sienta hacia el final los dramáticos albas, nuestras canciones del amanecer.
¿En qué terrazas con las aguas cinceladas de qué viola, se entonarán nuestros corazones?
Thank you very much.